BETTIE PAGES

cien años de ociosidad.

2012-01-11T22:28:00.003-02:00

aqui hay más fotos

Dublin(enses)

2011-12-21T00:43:00.000-02:00

Dublinenses é como uma grande colcha de retalhos: formado por quinze narrações rápidas (a grande maioria delas é composta por um máximo de cinco páginas), o livro inicia-se pela dissertação da visão de crianças acerca de situações variadas, seguindo-se progressivamente para o relato de jovens e, mais ao fim, de indivíduos maduros. Essa colcha é Dublin, capital Irlandesa, que recebe por Joyce uma possibilidade de caracterização, descrição, narração, formação, quem sabe, de uma certa identidade subjetivista. Há como manter certa distância dos contos, a meu ver é o efeito que Joyce quer alcançar, pois de fato os personagens não são profundamente explorados ou analisados: cada um deles apresenta momento catártico, espécie de iluminação súbita - Satori de Kerouac? - e devemos nos contentar com estas descrições puramente. Ao fim, de fragmento em fragmento, teremos o grande conjunto de Dublin, seu parecer em unidade, quem sabe o introdutor perfeito à obra do elegante Joyce.

(esse é meu primeiro livro dos seus, portanto, ainda não é meu irlandês favorito - nesta cadeira Wilde senta-se confortável e tranquilamente.)

"Darling,

2011-11-14T22:27:00.001-02:00

I feel certain that I am going mad again. I feel we can't go through another of those terrible times. And I shan't recover this time. I begin to hear voices, and I can't concentrate. So I am doing what seems the best thing to do. You have given me the greatest possible happiness. You have been in every way all that anyone could be. I don't think two people could have been happier 'til this terrible disease came. I can't fight any longer. I know that I am spoiling your life, that without me you could work. And you will I know. You see I can't even write this properly. I can't read. What I want to say is I owe all the happiness of my life to you. You have been entirely patient with me and incredibly good. I want to say that — everybody knows it. If anybody could have saved me it would have been you. Everything has gone from me but the certainty of your goodness. I can't go on spoiling your life any longer. I don't think two people could have been happier than we have been.

V. "
March 28, 1941

Morte em Veneza

2011-10-31T12:46:00.001-02:00

Qualquer um que tenha lido a obra de Mann a partir de uma ótica homossexual apresentou sobre o texto uma leitura deveras empobrecida. Desconsiderando o gênero das personagens envolvidas, Aschenbach está apaixonado mais do que por um corpo ou por uma instanciação, pelo próprio ideal de beleza, que escolheu o jovem Tadzio para residir. Mann faz lindas descrições da cidade e do mar, ao mesmo tempo em que vemos a total degradação da personagem central a medida que corre a narrativa. Temos aí uma ótima novela, extremamente embebida por ideais platonistas, extremamente apaixonada pelo clima das ruas e línguas européias, e que retrata muito bem a busca artística por um universal de beleza que está para além dos particulares e da sensibilidade das formas mundanas.

hoppe (r) - brainstorm 1

2011-08-28T16:24:00.000-03:00

(rafael sica)

(edward hopper)

ao meu lado repousa quem não desejo
ao meu lado estão pés femininos indesejáveis
dispersam seus sons por minha mente insana
e eu só consigo pensar noutra
ao meu lado, em seu sonho, em outro quarto
ela repousa sozinha em braços de ninguém
só as paredes ásperas ao redor
e eu só consigo pensar noutra
lembro-me da noite passada em que
nós dois nos repousamos em nossos braços mútuos
porque há em nós um fio pequeno de compreensão
selvagemente eu arranquei fios de seu cabelo
mas só os arranquei porque de alguma forma
só conseguia pensar noutra
noutra
noutra que pensa em mim?
.
.
.

hope.

(edward hopper)

consolação

2011-08-27T21:13:00.002-03:00

eu mudei de idéia: quero morar num apartamento pequeno

sim

no centro de uma cidade cheia de mágoas passantes e passadas

e com uma janela bem ampla

de vidro

uma vista para toda la calle

nos dias de júbilo e céu nublado

acordes bonitos nos embalariam

e olharíamos do alto

quão pequenos são os homens

e grandes suas construções de concreto

e o quão rude é o asfalto que recebe incontáveis pés descalços

pequenos seríamos nós

lá, de cima, relegados ao frio

em face aos nossos planos e sonhos de um possível "para sempre"

e tais acordes, em dado momento, nos calariam

só restaria gozo e céu nublado

só restaria seu rosto

entrecortado

pelo vento gélido, por meus seios, por minhas mãos e cabelos

e também por meu amor.

sobre amy, artaud e van gogh.

2011-07-24T23:22:00.004-03:00

Jornalistas afirmam não saber com precisão a causa da morte de Amy Winehouse, que aos vinte e sete anos se foi, deixando pra trás uma curta trajetória permeada por vícios tão arrebatadores quanto o seu talento. Apesar de a esmagadora maioria das pessoas levantar óbvias suspeitas sobre a ocorrência de uma overdose fatal, eu, do alto de minha ignorância me permito discordar de tal opinião. São evidentes na própria fisionomia da artista a degradação causada pelo abuso de drogas, porém, ouso afirmar que a causa-mortem de Amy Winehouse foi outra.
Há pouco lia um texto/ensaio do multipoeta Antonin Artaud, sobre Van Gogh. o título, que elucida bem a tese cental do texto é "Van Gogh, O Suicidado Pela Sociedade". Durante os pequenos parágrafos que se seguem, nunca respeitando métodos racionais de argumentação ou construção textual, ao melhor estilo demolidor e surrealista de Artaud, ele discorre sobre a personalidade do pintor holandês, sobretudo seus aspectos mais introspectivos e antissociais. De acordo com ele, Van Gogh era antissocial não apenas no âmbito da timidez ou de uma suposta misantropia, mas sua "anti-socialidade" se referia mais à uma incapacidade de se adaptar à sociedade e seus códigos e costumes.
A partir dessa reflexão, o autor francês adota a perspectiva, segundo a qual Van Gogh não representou - apesar de ter cortado a orelha esquerda e assado uma das mãos - traço algum de insanidade mental. Segundo Artaud, a problemática não estava no desajuste social do pintor, mas na sociedade, que - esta sim, era doente. Van Gogh foi homem lúcido, capaz de modificar os paradigmas da sociedade através de uma revolução pictórica, que entretanto, deveria ser deascreditado pelas autoridades e formadores de opinião, pois sua genialidade contrariava os interesses do establishment europeu.
Vejam bem, não procuro aqui analisar ou discutir a sanidade mental de um dos maiores artistas da história da humanidade, mas justificar, através da perspectiva do autor, um pensamento que me veio à mente no último sábado, ao saber da morte da cantora Amy Winehouse.
Seria óbvio dizer que tal morte já havia sido anunciada, e tampouco cabe a mim julgar os rumos que qualquer um dá à sua vida (ou aos caminhos que somos conduzidos sem que ao menos possamos nos libertar). Porém, ao me deparar com a imensidão de comentários, muitas vezes mal-fundamentados e sensacionalistas sobre tal morte, me senti no direito de tentar realizar minhas próprias especulações sobre o fato de forma não tão leviana quanto tenho ouvido durante todos o tempo em jornais, tablóides e até mesmo da boca do povo, nesses poucos anos durante os quais acompanhei a carreira da jovem cantora inglesa.
Assim como Artaud, creio que o maior problema, talvez o catalisador do processo de auto-destruição de Amy, não tenha sido a sua dependência em si, porém o circo que se formou em torno do mesmo. De cantora talentosa, ela passou a motivo de piada e fonte inesgotável de lucros para a indústria de tablóides, tão popular e poderosa, quanto cruel na terra da rainha. A morte e via-crúcis da cantora foram, como a de tantas outras personagens célebres, sintomas decorrentes da doença de uma sociedade que constrói deuses com prazos de validade. Eu compreendo bem a liberdade de imprensa, e acima de tudo, compreendo que tal liberdade não significa onipotência ou tirania. É inaceitável que construam se mitos de forma irresponsável e, na estação seguinte, os demonizem. É inaceitável que isso seja feito com as vidas dessas pessoas e sacramentado por formadores de opinião que influenciam pessoas em todo o mundo.
Como já havia dito antes, não isento Amy de sua responsabilidade para com a sua vida e sua liberdade de escolha quanto ao rumo da mesma, porém, creio que um problema tão grave quanto a dependência química não deva ser tratado de forma tão leviana e circense, e que pessoas não devam ser tratadas como produtos. Cabe à imprensa tratar da obra de um artista, não perseguí-lo e expôr sua vida de forma irresponsável. Parafraseando Artaud, afirmo que Amy não morreu em decorrência de overdose, e sim, foi suicidada pela sociedade. Uma sociedade viciada no consumo em fast-food de sensações e pessoas, que nada pode esperar, senão talentos fugazes e produtos medíocres de entretenimento, entre raras exceções.

"e repito,

um mundo que, cada vez mais, noite e dia, come o

incomível para fazer sua maléfica vontade alcançar seus objetivos

não tem outra alternativa nessa questão

a não ser calar a boca."

(Antonin Artaud - Van Gogh, O Suicidado Pela Sociedade)

Solitude

2011-06-18T23:06:00.000-03:00

Um sorriso em fotografias não denota um sorriso constante.
Em escalas de cinza, em tempos já passados,
eu escondo meus dentes por entre grades,
por madeiras e janelas
Meu sorriso discrimino com discrição
E encerro em mim mesma a solitude:
porque soube transcender à solidão.

" solitude
(latim solitudo, -inis)
s. f.

Poét. Solidão como opção, um estar só não necessariamente aliado ao sofrimento. "

Como um pêndulo

2011-06-18T22:19:00.000-03:00

Spinoza fez uma descrição da vida, ou de todas as coisas, a partir de uma base de racionalidade e de um método geométrico, sistematizado. Se pudesse repetir seu feito, assim o faria (em conteúdo, não em forma, são apenas os primeiros rascunhos de um pensamento em potencial...):

A vida reside no encontro de um ponto para equilibrar-se. Face a ela, podem-se adotar duas perspectivas: ou bem se está bambo, feito malabarista de dores que inutilmente se sustenta num pé só em fios cambaleantes, ou bem fundamenta-se um mecanismo para burlar a Náusea e afastar as dores: aprende-se a carregá-las durante o percurso até o fim desse eterno fio, a encará-las enquanto aliadas, não inimigas, deixá-las guardadas em si como parte funcional do corpo, como órgãos, que volta e meia são ativados quando necessários e que também são passíveis de falhas, e por oposição, de consertos. Essa talvez seja a minha beatitude pessoal, não sei bem se já posso assim chamá-la.

A maior dificuldade de estendênda-la para além do domínio pessoal, é ser capaz de fazer conceber a imagem

de si mesmo atravessando essa fina linha para outrem. Só é possível concebê-la a partir do entendimento da vida como uma sucessão, um conjunto de tristezas.Vez ou outra essa tristeza constante é ofuscada por lampejos de situações um pouco mais transcendentes, mas que duram curto período de tempo. Também não se pode tentar produzir essas situações para ignorar a existência vazia a qualquer custo, há ainda uma certa dose de espontaneidade Logo depois a constância e a eternidade da infelicidade retornam, e é preciso aprender a lidar com ela.

A arte e proporcionaria essa transcendência à constância da tristeza. A elegância da solitude leva ao máximo de felicidade que somos capazes de alcançar.

E não fui a primeira:

"A vida oscila, como um pêndulo, de um lado para o outro, entre a dor e o tédio."

(Schopenhauer)

da linguagem e suas limitações

2011-06-09T16:28:00.000-03:00

o grande dilema de nossa linguagem é sua limitação. não estou aqui falando de um dilema específico, mas do conjunto de caracteres e vocabulários como um todo... tudo o que temos são conjuntos de metáforas que se apóiam em metáforas: mas como atingir o significado em si? primeiro: será que existe significado em si ou as coisas são o que são, são como se mostram? segundo: será que não há forma alguma de alcançar o em si e devemos simplesmente suspender essa dúvida, mas ainda assim persistir na empreitada justamente por seu caráter inalcançável?

ainda assim acho que o sugerir estabelece aqui seu valor. talvez a linguagem, o vocabulário, as determinações gramaticais valham menos do que a capacidade do subentendido: das entrelhinhas. quando enuncio uma certa frase, posso me apoiar em pequenos símbolos que deixam o significado suspenso no ar. cabe a quem ler captar esse significado suspenso, ou simplesmente criar um significado novo a partir dele. talvez o grande escritor seja aquele capaz de criar esses símbolos e não supor um significado reificado, mas deixar a critério de quem lê a constituição hermenêutica... o Camus assim define o Kafka, Virgia Woolf assim define Jane Austen, eu assim não defino nada, só suponho, só deixo pra vocês grandes conjuntos de "talvez" para que possam por si, através de minhas sugestões, através de meu subentendido, entenderem-se...

O quereres

2011-06-02T19:16:00.000-03:00

quando não sobra mais amor pra envolver
a gente deixa mesmo que a tristeza nos envolva
derrama sobre mim toda sua tristeza em existir
que eu venho guardando comigo faz tempo
essa esperançazinha de derramamento
eu deixo escorrer sobre mim tanto seus olhos
quanto a tristeza
eu deixo escorrer sobre mim você inteiro
que é porque te quero
que é porque nos queremos só porque não somos mais queridos.

as câmeras da cet-rio.

2011-05-31T03:14:00.001-03:00

meu coração tem retenção no sentido rio de janeiro
mas as câmeras da cet-rio não captam
essas imagens
feitas de caos feito de sangue

meu coração é um engarrafamento na
alameda são boaventura
em uma segunda
de fim de feriado

meu coração é a ponte rio-niterói
sentido rente às grades
ou as barcas superlotadas
ou a supervia em convulsão
ou o terminal gritando à tarde

meu coração é um metrô
lotado, às 7 da manhã
com um homem feio
a te passar a mão na bunda

meu coração é o teu silêncio
enquanto esses homens
passam rentes à
sua bunda apertada
numa calça jeans

meu coração é uma frente fria
vindo pro rio de janeiro
em um fim de semana que
ia dar praia

(e o meu choro é a mancha
que aparece de vez em quando
nas águas de copacabana)

Laranja

2011-05-14T23:08:00.000-03:00

de laranja as pontas dos dedos
de laranja o céu que dorme e a abriga
e abriga também os pássaros
de laranja o copo a frente que bebe
o líquido que entorna na boca
na roupa, na mesa, no chão.
de laranja as capas dos filmes que vê
as frutas que come
as roupas que veste
de laranja toda uma vida em cor:
de laranja até a dor que a reveste.

Quarta-feira

2011-05-14T00:03:00.000-03:00

Quartas e sextas
os pés seguem
sem pestanejar
rumo a qualquer lugar
que nos preencha.

Para curar
mais uma rodada de nós mesmos
pastéis de queijo e guardanapos, por favor.
Nos embebedamos e só
assim esquecemos
o vazio.

E no final
a euforia dura apenas um instante.
Quintas e sábados acabam sendo os dias
mais tristes da semana.

claus-tro-fo-bi-a.

2011-04-28T00:33:00.001-03:00

contabilizando caracteres
contornando os carros
atravessando na faixa
seguindo a cartilha
as cartas do banco
e o cartão de crédito
dando carta branca
à pequenez
bonitinha
um metro e sessente e sete
cinquenta e três quilos
ruas estreitas
casa pequena
persianas fechadas
futuro promissor

eu preciso me permitir essas linhas extensas

Resumo

2011-04-26T22:37:00.000-03:00

Regressa a costumeira repulsa
do "pós",
do "ex",
do findo.

Sigo calada, neste bloqueio que criei a mim
E que o compreende bem o clima:
desatando a chover.
O compreende bem a caligrafia:
desatando-se a si mesma em garranchos.
Não o compreende bem quem o deveria compreender.
E aí está a raiz da problemática: cortêmo-la.

Só preciso respirar,
descansar
parar e olhar em volta: manter-me paciente.
Dizer palavras no poema que me transmitam paz
[terapêuticas]
Palavras que eu possa reler centenas, milhares de vezes
e que em cada única vez, me façam tranquila.
Palavras de uma paciência que venho buscando impaciente.

Afasto-me do que provoca a ansiedade:
afasto-me da voz que transborda sons tão amargos
da mão que desdenha dos cravos
das coxas molhadas de todos os dias
[e noites]

Na verdade, o que há não é nem mesmo repulsa. não tenho energias
para me entristecer. Só para lamentar alguns versos
Talvez tudo que precise
Talvez só o que precise
é de um punhado tempo
"Só"

E cada vez que releio o poema,
tentando esquecer: aproximo
Só escrevo pra isso, no fundo
Para me lembrar de não esquecer de minhas dores
Para lembrar que ainda sinto nós interiores
Para lembrar que ainda sinto:
resumir.

Casa de gritos

2011-04-24T13:32:00.000-03:00

eu te vejo hoje mais tarde...

porque preciso fugir um pouco dessa

casa de gritos.

o sutra do adeus.

2011-04-22T15:28:00.002-03:00

"I walked the streets of love and they're full of tears"

um homem manchado de nanquim e café me espera na esquina. manchada de lágrimas, ajeito os fios que insistem em fugir detrás das orelhas
- quartéis generais de minha profundissíssima insegurança.
vejo o homem que cheira a café de costas, na esquina. ele conta seus trocados, me oferece um cigarro, como se a fumaça pudesse tirar seu gosto incipiente, preso ao fundo dos meus mais longínquos dentes.
aqueles que nem eu lembrava ter.
seu amor por mim fora sempre um dente, prestes a cair, pendendo à gengiva por meses.
meu amor pelo homem dos dedos de nanquim era um ciso de lua nascente.
nunca vi passarem tantos transeúntes por aquela rua, talvez fossem todos meros símbolos de minha covardia cheia de pernas, tropeçando pelas "ruas do amor" - como diriam os stones em uma de suas mais tristes canções.
ele tinha as costas curvadas, as costas dos culpados. duas fileiras de vértebras exaustas. trapézios inflamados de culpa.
usava uma camisa branca de abotoar, mas isso eu só fui perceber tempos depois
naquele momento eu era só pulsação oscilante tentando me equilibrar sobre o salto e levar as mãos ao alto, pra depois poder abrí-las sem vacilar,
riscando os paralelepípedos pra atingir enfim, o intransponível meio-fio do adeus
e seguir avenida adiante,
costurando os retalhos do meu peito, meu orgulho em farrapos.
pra poder pintar meu coração em outras tintas pelas paredes da cidade.

Promessa...

2011-04-22T01:30:00.001-03:00

...é dívida.

Cravo

2011-04-21T00:49:00.000-03:00

Ela sugeriu uma dobradura:

Peguei um guardanapo dessa mesa suja

Enrolei enrolei bem fininho

Como um canudo

Depois peguei seis folhas finas

Uni e fiz uma sanfona.

Amarrei ao canudo

Amassei cada uma das seis folhinhas finas

De guardanapos sujos

Puxando o papel para dentro fiz

a flor.

E presenteei o copo de vidro

Nessa mesa solitária da qual não me desgarro

Nessa vida solitária que se resume a um chopp.

(e a alguns cravos).

2011-04-21T00:31:00.000-03:00

Minhas unhas não existem mais. Sempre tenho a mão um guardanapo no qual possa descontar minha ansiedade que nasce não sei de onde. Quando não as pernas: movem-se freneticamente de cima a baixo, como se pudessem assim relaxar a mente. Há em mim uma agonia que não sei explicar. Se me perguntarem se ando preocupada com qualquer coisa, direi prontamente que não. E de fato não estou. As coisas se encaixaram, não tenho lá muito do que reclamar. Ainda assim, sou consumida por uma ânsia, preciso descontar em pequenas atitudes cotidianas uma inquietude interna. Preciso também passar uma imagem de serenidade... Há tempos não sei mais o que é se concentrar. Digo, consigo permanecer numa ação por um tempo cronometrado. E por mais que goste, eu acabo achando outras coisas pelo caminho, que me parecem tão mais interessantes... E assim eu sigo realizando tarefas pela metade, começando projetos novos antes mesmo de finalizar os iniciais. Será isso um excesso de idéias que não podem esperar para serem exprimidas? Ou será isso um vazio tremendo destas, que só me permite tecer percepções incabas e superficiais da realidade?

então,

2011-04-18T08:21:00.002-03:00

Encontrei isso por aí (http://htmlgiant.com/web-hype/wittgensteins-matress/#more-63097). A autoria parece ser de um (para mim) obscuro David Markson, segundo El Google. Estou com sono demais pra pensar em alguma outra coisa ou procurar alguma informação mais sólida sobre. Boa Segunda.

and she's buying a stairway...

2011-04-15T09:54:00.003-03:00

Prevenção

2011-04-06T15:52:00.000-03:00

Adotou para si uma forma de prevenção: os cachos mantinha presos, como que para poder soltá-los ao acaso e, assim, com eles não tivesse obrigação alguma. E por mais que pedidos externos permeassem os dias, ela os retinha dentro de si: como quem guarda uma morte ou amor latente durante uma vida inteira.

2011-04-04T17:57:00.000-03:00

Passou semanas apaixonadas

Soltando o verbo de sua vontade insaciável

Todos ouviam, todos a reprimiam

Para que numa simples e injusta tacada

Saciasse sua vontade desesperada.

Agora, ao procurar novas presas

Com seus olhos de serpente

Selvagemente ela observa e cria para si novos métodos

E novas proposições

É muito criteriosa e cria as mais propícias ocasiões.

Ela, cuidadosamente, exclui de cara algumas opções

E quando finalmente as tiver para si

Saciará novamente seu desejo desesperado

E assim irá...

Jogando com uma eternidade de vidas desapaixonadas

De cabeça quente e coxas molhadas

Ver entrar pelo quarto seu próprio carrasco...

Em pequenos passos, a dizer:

“Seu maior inimigo é você”

Recepção

2011-03-27T17:53:00.000-03:00

Para analisar um possível grupo de leitores em potencial, não se deve prender a questões puramente econômicas. Isso é, não se deve classificar leitores por condições em possíveis escalas e estratos sociais. Vale mais partir dos títulos, dos livros, dos objetos em si, para traçar um conjunto que seja mais plausível e livre de limitações a visões que partam desta ótica única.

Interessante é perceber algo nitidamente ignorado por mim e acredito que por muitos leitores compulsivos que ainda visitam este blog (e assim espero dar início a uma possível discussão sobre o tema): os efeitos observados nos leitores e consumidores de livros quando se alteram pequenos detalhes nas edições. Por exemplo: adicionar imagens a determinado texto, quebrar em mais parágrafos visando destruir certa fluidez, definir um vocabulário específico, alterar um título para ostentar uma frase mais chamativa, toda a arte envolvida na capa do exemplar... Essas tarefas definem um público em potencial. É preciso lembrar que o texto é algo abstrato e que só existe no momento de leitura, de conexão e comunicação. Mas nesta comunicação entrevem estes fatores que citei acima, que vão proporcionar uma leitura totalmente diversificada e leitores igualmente inesperados. (Aliás, uma pequena observação que depreendi na re³leitura destes breves parágrafos: as próprias livrarias com sua espacialidade, organização de estantes e cores específicas igualmente definem uma comunidade de leitores).

Não sei se da forma como abordei fez tudo parecer muito óbvio... Na verdade, quis fazer uma mera introdução a uma questão com que me deparei em meio a tantos textos novos na faculdade de Filosofia: Como fazer para popularizar textos clássicos? Como transpassar esse limite que há entre o popular e o acadêmico? Não dá para se restringir simplesmente a valores mais acessíveis... Muitas editoras diminuem preços, mas acabam por preservar versões porcas. Editoras essas que, inclusive, acho desnecessário aqui citar nomes por sua tamanha obviedade.

Enfim, creio que seja estritamente necessário para tal estudar profundamente estas nuances que estão envolvidas na estética da recepção dos textos. Nisso, claramente observa-se que essa proposição econômica cai por terra. Porque não é única, já que não considera gênero, faixa etária e toda uma bagagem cultural intrínseca a uma comunidade de leitores. O leitor é completamente mutável e o mesmo se estende para as leituras que este vai proporcionar, que são infinitas.

Faltaram muitos detalhes e já estou cansada de revisar o texto tantas vezes... Espero ter sido suficientemente clara, hehe.

Ouvidor

2011-03-23T21:13:00.000-03:00

Caminhar na rua do ouvidor
é caminhar sozinho por uma extensão de
paralelepípedos hostis.
Quando de sapatilha, sente-se cada formato desses pequenos blocos
moldarem seu próprio pé
E corre-se o risco de tropeçar
e ninguém te ouvir...
Ou todos ouvirem e passarem por cima.
É irônico, mas ninguém te ouve na rua do ouvidor
Talvez seja o símbolo máximo da solidão compartilhada
A rua do ouvidor está cheia de gente bem apessoada
que odeia perder tempo.
E por mais que eu adore seu ar europeu (
suas calçadas estreitas, seu friozinho característico)
a rua do ouvidor está povoada de estranhos a todo tempo...
a rua do ouvidor é um obstáculo entre eu e algo maior que
não faço idéia (ainda) do que seja...
mas que sigo, como em procissão e fielmente todos os dias
burlando seus paralelepípedos de sapatilhas diversas
e tornando minhas essas suas imperfeições
na vã esperança de descobrir.

PROCURA-SE

2011-03-11T17:01:00.002-03:00

"PROCURA-SE REMÉDIO CAPAZ DE TORNAR MENOS ÁRDUA A EXISTÊNCIA"

- Preza-se por urgência -   

Ass.: Sísifo

---

Notas:

1. "O Mito de Sísifo"

2. Camus (Comprimidos) de Camille Kachani, 2008

De morte matada

2011-03-08T17:14:00.001-03:00

Passar tardes lendo Borges de fato refletiu no texto seguinte. Já cansei de recomendar a leitura deste autor Argentino por ai, basta procurarem narrativas como "As Ruínas Circulares" ou "A forma da espada" para saber como Borges brinca constantemente com o conceito de 'narrador'. O texto abaixo surgiu por acaso, mas quem já conhece vai reparar nas suas influências. Seja na temática, seja na estrutura.

p.s.: lembrar aos leitores de não levar o abaixo texto a sério.

-------

É preciso separar as roupas que se usa em casa, das roupas que vestiremos na rua. Cada uma tem suas especificidades, é claro, vão variar de acordo com o ambiente que se encontra. Há quem diga que quem assume novas 'roupagens' em diferentes ambientes metamorfoseia o tempo todo e o que vale é um estado fixo... Discorda-se da existência de um estado fixo, seja no âmbito biológico da coisa, seja no âmbito metafísico. É um estado quase impossível de se sustentar. A narração que segue abaixo trata dessas pequenas metamorfoses que rodeiam um homem simples e que rodeiam a todos nós.

Em certo sentido não direi que conheço profundamente o dito-cujo... Digo que as vezes em que o avistei (e sabe lá Deus se ele me avistou) foram suficientes para que eu o criasse em minha própria mente. Depois da terceira vez de encontro sem falas, eu já sabia descrever como era sua voz, o que gostava de fazer aos domingos, ou se de fato acordava cedo aos domingos para ler jornal e tecer reclamações de sempre. O que quero propor é que eu o criei fixo em minha própria cabeça, eu o moldei com massa feita de expectativas. E quem será petulante ao ponto de sugerir que a minha criação pessoal é produto de loucuras, valendo menos do que a criação que ele criou para si mesmo e apresenta a outros? Por que se está restrita a um território mental ela tem menos valor? Todos os outros estavam restritos ao "terreno", não vejo em qual ponto esta seria mais ou menos verdadeira. E, falando em criações, praticamente tudo por aí funciona a base delas...

O fato é que depois de anos cultivando-o e vivendo-o eu precisei matá-lo. Não foi uma tarefa simples, afinal precisei arrancar desde as raízes moldadas pelo tempo... E também me reeduquei, obviamente, já que muitas atitudes eram governadas por sua presença que era só minha. Agora já estou livre e descoisificada... Vez ou outra eu vejo um sujeito com seu mesmo nome andando na rua. Sorrio, porque assumo a mim mesma que aquela não é a minha criação... Talvez apenas sua matéria-prima, seu esboço. Aquele que avisto é outra pessoa, é quase um estranho. Quem eu criei outrora, já há muito, eu mesma havia matado.

Alguém poderia dizer que escrevendo este texto eu o estaria revivendo. Errado: este texto foi a maneira que encontrei para matá-lo. Agora, passo sua memória a todos estes que o lerão e compartilharão sua lembrança. Eu, finalmente, o reencorpei em forma de texto. A maneira mais eficaz de livrar-me enfim dele.

rio de janeiro

2011-03-04T15:23:00.004-03:00

minha modesta e pessimista homenagem à cidade, dialogando humildemente com o poema américa, do gigante allen ginsberg.

rio de janeiro, o que eu terei de você
além de um cristo arreganhado no topo de uma montanha
tentando o suicídio em vão,
aos pés de uma baía que cheira à petróleo podre
o que terei de você além de abraços falsos
o sabor do fogo fátuo na boca de amantes idos
escândalos em suas avenidas, gritando lágrimas carregadas de rímel barato
rio de janeiro e suas montanhas apanhadas de crianças pretas
suas mulheres cuspindo em si mesmas através de ordinárias odes
rio de janeiro, tudo o que sei de ti são suas bundas e belas praias
e meninas ricas em canções de bossa nova
escarros de paulistas sobrevoando a zona sul de helicóptero
contando vantagem nos noticiários
rio de janeiro, eu quero meu espaço entre seus engarrafamentos e barracos
a beleza pudica de seus prédios históricos, eu te dou meu suor e tudo o que tenho pra afagar os olhos
é um bairro fantasma cheio de belos prédios
e o futuro, rio de janeiro, apanhado em barracos de infames metros quadrados
rio de janeiro, que foi à china buscar novas muralhas pra encobrir sua pobreza
pra que hordas de gringos possam melhor comer suas mulheres, e quem sabe assim, ganhar medalhas
isso, condecorações, rio de janeiro, eu também quero as minhas
também posso eu, foder suas mulheres
suspirando por olhos azuis de ex-exilados
lavando pijamas dos milhões de vargas que, todos os dias deitam sobre seu árido solo
rio de janeiro, eu também quero ser a garota de ipanema
ou a garota da laje, sem nenhum problema
fodendo por decretos no palácio das laranjeiras
rio de janeiro, com seu prefeito de sobrenome pax romana
bebendo mijo depois da quarta de cinzas
procurando os impostos do eike batista
no bolso detrás da calça jeans - furada
rio de janeiro, que abraça seus jornalistas nostálgicos e velhinhas de copacabana
e nega a mão aos meninos da candelária
esses braços do teu cristo que de pedra, não esboça lágrimas
palmas no arpoador pro sorriso amarelo do sol

mas é carnaval e todos sorriem

Considerações

2011-02-27T18:27:00.000-03:00

O real se apresenta como pedra que ainda não foi lapidada e o artista colhe essa pedra crua para transformá-la a seu bel prazer. Concede-lhe linhas ou pinceladas, usando a linguagem que melhor domar, e a beleza da arte consiste em sua eternidade e capacidade de divulgação. O artista, nesse sentido, precisa largar seu egoísmo e compartilhar a beleza que vê. Seu olhar vaga por belezas subjetivas, e isso cria artistas diferentes, artistas com olhares variados. Mais vale a beleza eternizada na arte ou a beleza fugaz da própria realidade? É disso que trata Poe em “O Retrato Oval” e que se consolida em Wilde, com “O Retrato de Dorian Gray”, duas narrativas monstruosamente belas...

P.S.: pode funcionar como consideração ou apenas como recomendação... de qualquer forma, achei importante levantar a questão em forma de texto.

Desespero cotidiano

2011-02-27T14:32:00.000-03:00

nos bolsos do jeans conserva apenas dinheiro suficiente para pagar suas passagens de ida e volta. corre ao ponto de ônibus para pegar o primeiro que sirva para seu destino, um destino comum, que muitos ônibus a possam levar. escala com rapidez os altos degraus de entrada do veículo, altos demais para suas pernas curtas. troca um olhar de desespero com o trocador e enfia as mãos nos bolsos a procura de dinheiro. pega o dinheiro e o conta seguidas, seguidas vezes, até perceber que não tem a quantidade suficiente para pular a roleta. sai do ônibus envergonhada, driblando a fila que se formou atrás de si. cata na bolsa os óculos que herdou da avó,os coloca delicadamente na face. decide fazer o caminho ao seu destino comum a pé, deixando uma certa água salgada de raiva e incapacidade borrar os óculos, até sentir o gosto molhado de sua maquiagem insípida na língua...

tombar.

2011-02-21T22:31:00.000-03:00

e ele disse, minha
querida é tão
normal tombar
de manhãzinha assim
na porta do bar

e se eu fosse contar
cada galego que troca de perna
mulher também sabe fazer
bebida tombar na garganta
até tombar no amanhecer

e fez tombar assim a porta,
não antes de me dizer
menina, você é tão linda
maldito aquele que te faz beber

barreiras-barreiras

2011-02-20T23:26:00.000-03:00

há barreiras que me fatigam. quando não são as temporais, são barreiras-barreiras. invisíveis, às vezes, mas que marcam presença com seu peso descomunal e insustentável. quando os dois lados separados por esse muro de concreto reúnem forças para empurrá-lo, é mais fácil que ele caia. quando só um lado está disposto, a tendência é que desista e que vá procurar novas barreiras-barreiras mais dispostas a uma força conjunta, a um trabalho em equipe. quando não, a força para empurrar de um só lado é tão presente, que o muro cai sobre a cabeça de um, pressionando-o, rachando em mil pedacinhos. o desafio é testar quanto tempo você aguenta nesse ínterim de empurrar sem deixar cair e quão determinado você é pra fazer o outro lado te ajudar a enfrentá-lo.

festa de gala

2011-02-20T17:43:00.000-03:00

começa finíssimo
taças
valsas
prosecco
depois tudo seca rapidamente
os saltos quebram, as moças mostram seus pés
sujam-se no chão de limão
é tanta fumaça na cara
e fogo nas costas
a mente pira com fumaça
são só flashes de luz verde e corpos suados
braços esbarram
estrangeiros se embalam
você já não é mais ninguém e canta todas as músicas
você de alguma forma aprendeu todas as músicas
já não há mais paletó: trocaram por carícias
as pernas fingem não estar cansadas
é tanto pano por cima do corpo e nós fingimos o tempo todo
e festejamos loucamente o tardar de nossa falsidade...

"Aparição"

2011-02-18T02:13:00.002-02:00

A lua estava triste. Arcanjos sonhadores
Em pranto, o arco nas mãos, no sossego das flores
Aéreas, vinham tirar de evanescentes violas
Alvos ais resvalando entre o azul das corolas.
— Era o dia feliz do teu primeiro beijo.
Para me torturar, meu sonho, meu desejo
Embriagavam-se bem do perfume de queixa
Que mesmo sem remorso e sem motivo deixa,
No coração que o colhe, a colheita de um sonho.
Eu ia à toa, o olhar no chão velho e tristonho,
Quando, trazendo nos cabelos um sol lindo,
Na alameda e na tarde apareceste rindo.
E eu julguei ver, com seu chapéu de luz, a fada
Que nos meus sonos bons de criança mimada
Sempre deixou nevar dentre as mãos mal fechadas
Punhados celestiais de estrelas perfumadas.

"Aparição", de Stéphane Mallarmé (1842-1898)

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Minha "Aparição"

no poema há duas faces:
forma e conteúdo
há poemas que se bastam em forma e falo
aqui dos digníssimos tolos parnasianos
há poemas que se encerram apenas em conteúdo
nestes se conserva ainda alguma beleza que o valha
há poemas, no entanto
que mesclam forma e conteúdo de maneira divina
e que valem o momento em que são proferidos
na verdade, poderiam ser proferidos pela eternidade
por seu casamento perfeito
pois seu deleite transcende
é o caso de "aparição", de mallarmé
que me domou intensamente essa madrugada
que me domou eternamente...

uruguay

2011-02-13T17:16:00.003-02:00

eu queria aqui, fazer um apelo
que é pra você ler esse bilhete amassadinho
assim que chegar ao uruguai...
imagina que o neruda é uruguaio
imagina que todos os versos são sobre amores uruguaios
praças, museus, tradições de um povo
imagina tudo isso enquanto o avião decola
imagina esse mundo se abrindo ao seu redor...
enquanto eu te imagino indo embora
enquanto vejo o mundo desmoronar de pertinho
e as lágrimas molham meus pés...

2011-02-13T17:15:00.002-02:00

ontem
te vi através de uns olhos verdes
de óculos
uns fios loiros, seu total oposto
eu te vi porque sei que foi o mesmo arrepio
que você me causa
quando vem de olhos castanhos
de óculos
e fios pretos
surrurando as palavras de sempre
não
não era bem você...

My illusion

2011-02-07T17:34:00.001-02:00

Por tudo que ela representa no momento...

"Your confusion, my illusion"

Brigitte

2011-02-01T21:34:00.000-02:00

quanto mais eu respiro
mais meus dentes afloram
para fora
de meus lábios.
tipo uma Brigitte contemporânea
não ouso comparar-me à Brigitte
mas você ousou
E aí eu abro um sorriso bem mais largo
e quando ao seu lado, não cerro mais a boca...
quero que os veja mais vezes
e que os ame
como um dia toda uma geração ardentemente amou
Brigitte.

atirador

2011-01-10T20:41:00.003-02:00

"Atirador, quando compra vingança alheia
Tem que ter veneno na veia
Tem que saber andar num chão de navalha
Atirador tarda mas não falha
Atirador não tem dó quando atira
Atirador é o dublê de ira
Ele só sabe o nome, só viu o retrato
Alma sebosa é mais barato."

Pois fui eu quem atirou. E olhe que foi vingança bem paga, meu sinhô. Você sabe como é. Tenho três filhos pra criar. Moro lá em São Tomé. E tenho um dedo firme que só. Seu Justino era cabra de honra. Homi de fibra e de deus. Já mulher, como é coisa de satã, fingia que era de casa. Mas dava na rua prum tal de Mateus.
Mateus era moleque safado. Daqueles que roubam oferenda. Daqueles que vendem inté a mãe. Em troca de doce ou de prenda. O sinhô sabe como é dotô. Cabra desses desce direto pro inferno. Num pega nem elevador.
Então, quando Justino me bateu essa prosa. Num demorei nem dois segundos. Tratei de polir a arma, que revólver não tem misericórdia. E parti pra casa de Dona Maria Rosa. Com pressa e sem medo de matar. E assim que ela abriu a porta. Tratei de dizer logo o porquê. Da morte que a esperava. De vestido branco e buquê.
E meti-lhe uma bala no peito. À queima roupa que é pra ter certeza que ia entrar. Que matador num tem medo de sangue. Quanto mais de vagaba gritar. E parti de lá pra receber. Com muito orgulho no coração. O pagamento pela honra restituída. Um enorme pedaço de pão.

Todos os olhos

2011-01-04T14:23:00.002-02:00

Que contradição tola essa de ter um diário na internet! Queremos leitores, mas quanto mais eles se acumulam, quanto mais textos escritos e comentários tecidos, mais traçam um perfil do autor, buscando nos textos reconhecimento de suas vidas... O diário já se torna tão público a ponto de o autor precisar pensar duas vezes antes de escrever qualquer coisa! É necessário justificar-me, e parece que a resposta de que são apenas invenções, divagações de mente insana, não satisfaz mais a estes indivíduos cheios de perguntas e julgamentos! Sinto a todo tempo que estou sendo observada pelo que escrevo, por isso é preciso cuidado. Criar um blog virou sinônimo de abertura total ao mundo dos stalkers! Acho que vou criar um blog com um nome fake (algo bem obscuro e assustador), quem sabe assim possa escrever mais coisas com naturalidade sem precisar medir as conseqüências de meus escritos...

p.s.: não adianta tentar me isentar, também faço parte desses indivíduos cheios de perguntas e julgamentos...

Recado a Milan Kundera

2010-12-27T23:35:00.000-02:00

Lendo “A insustentável leveza do ser”, um ponto em especial tem me irritado freqüentemente. Será que Kundera não poderia, por um capítulo sequer, parar de entregar todos os pontos tão facilmente? Seu livro é cheio de profundidade, mas o autor parece insistir em nos explicar detalhadamente todas as metáforas, todos os simbolismos, dissipando o encanto proporcionado pela leitura de uma boa obra. A narrativa parece agora cair no óbvio, e as relações com o passado dos personagens, cada vez mais forçadas. Boa história, boa construção, linguagem competente. Obviedade dispensável, lamentavelmente.

Ainda

2010-12-25T22:33:00.000-02:00

Em janeiro, se bem me lembro, saímos para comprar uma agenda. Fiz questão de escolher uma que fosse limpa: sem linhas, sem desenhos tolos, apenas liberdade para rabiscar e gravar pensamentos. Passei o resto de meus dias, até o novo janeiro, sem ter contato algum com sua figura, no máximo com suas palavras, que pareciam sempre tão frias. Essa gelidez foi o motivo de minha desistência. Como disse, chegou-se um novo janeiro. Por obra do acaso, tive-me com sua figura, e por um acaso maior ainda, a agenda se fazia presente em nosso encontro. Puxei o pequeno livreto da bolsa e folheei. Li alguns trechos e ri de mim mesma, sempre odiando esse eu passado que parece sempre passar para dizer oi. E aí você pediu que colocasse a agenda em suas mãos, para que pudesse ler por si próprio. Olhei bem em seus olhos e neguei com veemência. Fechei o livro de mim mesma à sua leitura, sem ter muita noção da auto-proteção que exercia. Proibi-lhe de me ler, de descobrir tudo que há de novo em mim. Ali eu viria pronta, feito comida congelada: você só precisaria esforçar um pouco a mente para descobrir-me nova. Talvez seja uma releitura da velha necessidade de fazer-me nova a seus olhos, para que se apaixone mais. Talvez seja, como já reforcei, tentativa de auto-proteção diante dos traumas que nos submetemos. Vai ver também não é nada, só um ato vazio de significados, de fechar um livro de memórias tolo, sem essa confusão de pensamentos que criei em mim mesma para forçar uma metáfora que fosse aparentemente bonita e que rendesse textos minimamente poéticos. Vai ver só escrevi isso para que em algum momento, quem sabe, esporadicamente, você passasse por aqui e tivesse a oportunidade de ler e saber que não me esqueci. E que momentos assim continuarão guardados nalgum lugar de mim que desconheço por muito tempo, ainda.

??

2010-12-21T16:39:00.001-02:00

CPF, Identidade, Número da chamada, número de inscrição, CEP, Número da casa , Nota , Telefone, Idade, senha, número do cartão, quanto dinheiro você tem na carteira?, Quantos namorados?, Quantos ex-namorados?, quantas viagens?, Quantas faculdades?, Quantos amigos no Orkut/facebook?, Quantos seguidores no twitter?, quantos livros?, Quanto é 2 + 2?, quantas horas, quanto você ganha por mês?, qual o custo desse vestido?, desse celular?, qual o custo do libido?, quantas casas você tem?, quantos quartos tem sua casa?, quantos cachorros, quantos amores, quantos talheres, quantos ventiladores, quantos computadores, quanta palhaçada, quantos rótulos, quanta matemática...

E você ainda tem dúvida de que é um número?

reflexão de banheiro público

2010-12-21T16:26:00.000-02:00

Curioso é perceber o poder de uma pequena escolha. Suas projeções para o futuro, suas infinitas possibilidades de arrumação (Efeito borboleta?). Esse ano precisei fazer muitas delas, mudando de opinião muitas vezes, inclusive. Se agora tenho certeza de que escolhi a melhor dentre elas? Não, apenas escolhi, e esse é o ponto mais sacana da vida. Não há base de comparação para sabermos se foi a melhor decisão. Apenas sabemos que foi, e esperaremos para saber no que implicará. A grande chave talvez seja se arrepender menos. Ou perceber que ainda há chance de mudar com novas escolhas no caso de uma insatisfação, por mais tortuoso que tenha sido o caminho ou por mais radical que possa se tornar uma nova mudança. Mudar nunca é fácil, acho que sempre é doloroso. Mas mudar é apenas mudar, sem dicotomias, sem certo ou errado, sem melhor nem pior. Mudar e fazer escolhas são o que são em suas pequeninas, sacanas e distintas essências.

bacharel

2010-12-21T16:11:00.000-02:00

Oficialmente formada pelo Colégio Pedro II. Agora faço parte do seleto grupo com o título de 'Bacharel em Ciências e Letras'. O título, tal qual a Bastilha, funciona como grande símbolo de uma grande transição. O orgulho não é por ser um belo nome que enfeiterá o currículo. É um belo nome que sintetiza todos os maravilhosos últimos três anos passados na instituição. Não quero aqui gastar meu vocabulário, isso já foi feito em demasia na cerimônia da última noite. Mas como o título de bacharel, queria que este post servisse como emblema, como símbolo, para que eu possa olhá-lo mais vezes e trazer a mente lembranças calorosas dos últimos calorosos e magníficos 3 anos. Obrigada a vocês que proporcionaram isso.

2h30min

2010-12-12T02:35:00.003-02:00

Sim, eu estou aqui às exatas 2h13min de uma madrugada fresca e silenciosa escrevendo sobre cotidianos estéreis (viciei nessa expressão), até que resolvo puxar um livro do Kerouac na estante, e eis que me deparo com as seguintes palavras:

"... a história que é contada por nenhum outro motivo a não ser companheirismo, que é outra definição (e a minha favorita) de literatura, a história que é contada pelo companheirismo e para ensinar algo religioso, ou reverência religiosa, sobre a vida real, nesse mundo real que a literatura deveria refletir (e aqui o faz).

Em outras palavras, e depois disso vou calar a boca, histórias e romances invetados sobre o que aconteceria SE são para crianças e adultos cretinos que têm medo de ler sobre si mesmos em um livro assim como teriam medo de olhar no espelho quando estivessem doentes ou feridos ou de ressaca ou insanos. "

Satori em Pariz, Jack Kerouac.

Das duas, uma: ou as coincidências entre minhas idéias e os textos estão cada vez mais evidentes e se aflorando aleatoriamente (eu que não havia prestado atenção antes), ou realmente estou doida e cheia de sono, o que faz com que enxergue links aparentes entre os textos, quando na verdade não há relação direta/ razoável alguma!

E pra finalizar, trecho de um filme que adoro e não preciso falar que é recomendadíssimo:
(infelizmente não achei o vídeo legendado!)

Ah, e o nome do filme é "Waking Life".

Desde então

2010-12-12T01:38:00.002-02:00

Desde então, todas as noites

Ela o obriga a dividir a cama

Para que juntos, possam curar a solidão que sua

Ida deixou nos corações de ambos.

2010-12-12T01:21:00.001-02:00

E cada vez mais eu escrevo

Marginalizando meus próprios textos

Subversivos demais até para mim mesmo

Escondendo em gavetas obscuras em cantos

Quadráticos da casa

Em paredes em janelas

(textos surgem quando você assopra o vidro)

Sigo escondendo as palavras de mim mesmo porque

Elas ferem

Sigo escrevendo sem reler e sem publicar

Não sou eu ali?

Um texto existe somente no momento em que é escrito

E depois lido

Depois, de cada palavra tola eu preciso instantaneamente

Livrar-me

Do peso horroroso que é contemplar cada mísera parte podre

De mim mesma em palavras...

eternizadas e escancaradas

e sem final.

(pela terceira vez, quase desisti de publicar)

Continuação...

2010-12-08T13:01:00.001-02:00

XI - Deixa o verão pra mais tarde

Eu passo os dias procrastinando e prometendo coisas a mim mesma para depois ver-me cheia de tarefas não cumpridas. Chego a casa e logo penso em capotar na cama, nem almoço eu faço, nem livro eu consigo ler. Se acordo depois de capotar, levanto os olhos ao teto ocre e vazio do quarto e penso na minha infinidade de possibilidades, na minha tão igualmente infinita indisposição. Alguém surge de repente como que objetivando desestruturar essa minha pseudo-paz de espírito, mas não consigo entender sua fala... Esse calor aos poucos vai torrando minha pele, vai torrando meu cabelo, vai torrando meus neurônios. Estou perdida dentro de mim mesma, com o mundo interiorizado, nada que vocês digam faz mais sentido aqui dentro. Só queria algumas semanas pra poder simplesmente me dar o direito de não fazer NADA.

Impressões sobre uma realidade débil

2010-12-01T20:59:00.000-02:00

IV - Zunido

Andar por estas calçadas febris sem fones de ouvido tem sido a maior tortura, superando o odor do cigarro, a luta pelo silêncio, o desejo forte por seu colo. E se hoje ataca uma dor de cabeça visceral, se hoje minha coluna parece se entortar a cada pernoitada neste colchão estéril, se meus pés já não agüentam o peso de meu corpo, exibindo aos poucos seus ossos à atmosfera, toda essa dor física e psicológica é atenuada pela abstinência de sons. Dizem que sem música a vida seria um erro. E é.

A melhor parte

2010-11-30T21:01:00.000-02:00

a melhor parte de você ter ido

é o cinzeiro vazio.

e o fato de eu não mais precisar

me levantar sempre pra afastar as cinzas

de seu cheiro insuportável.

Pertinente

2010-11-28T18:18:00.001-02:00

“ A função das imagens técnicas é a de emancipar a sociedade da necessidade de pensar conceitualmente. As imagens técnicas devem substituir a consciência histórica por consciência mágica de segunda ordem. Substituir a capacidade conceitual por capacidade imaginativa de segunda ordem. E é neste sentido que as imagens técnicas tendem a eliminar os textos. Com essa finalidade é que foram inventadas.”

Vilém Flusser - "Filosofia da Caixa Preta"  

Masters of war

2010-11-25T16:11:00.000-02:00

Postagem de número 200, pra falar algo não muito bacana de ser dito.

Sobre a "cidade maravilhosa".

madeleine.

2010-11-19T21:15:00.004-02:00

Quantos sorrisos escondidos caberiam naquela boca, naquela estreita boca onde meus olhos se fixaram pelos infinitos segundos em que ela a movia, dizendo a minha vida toda só por nada dizer. Viera até a mim pra perguntar as horas, saber do tempo apenas. Quem sabe ela quisera puxar assunto, mas não parece ser dessas. Batia o pé como se estivesse atrasada. a sapatilha rosa contornava seus pés com uma delicadeza quase obscena.Imaginava, deliciado, a curva de cada um dos seus dedos. Conforme se aproximava lentamente seus quadris desmentiam as mais sólidas leis da física em movimentos sutis e arrebatadores. Podia vê-los, claramente movendo se no ar, por sobre mim naquele ritmo com que ela caminhava, como dançarina naquelas sapatilhas sobre o asfalto irregular. Como eu invejava aquelas pedras portuguesas, por onde ela dançava sem querer. Invejava o ar que transpassava sua blusa de algodão fino, e até mesmo a poeira que se entranhava por sua pele, morena como o verão.
Perdoe-me pela descrição meticulosa de seus gestos, o tempo dos acontecimentos cravado nos relógios não segue o mesmo compasso daquele que se desenrola na memória, como fio extenso de um interminável carretel a rolar. Digeri cada milésimo de sua existência por algumas semanas, o formato de seus olhos, o modo como pendiam seus cílios, a possível curvatura de seus sorrisos, tudo o que pude gravar ou deduzir de sua efêmera presença.
Talvez façam dois anos e eu já nem me lembre. Da forma gentil com que suas pernas se moviam ao subir os degraus do ônibus, na entonação com que dava boa tarde ao trocador, no detalhe em renda da sua blusa, do espaço que restou ao seu lado no banco e que eu ocupei a alguns anos. Mas há algo em seu cheiro esta noite que me conduziu de volta ao fatídico dia. Como a Madeleine de Proust deitada sobre minha cama, sonolenta e apática. Nada nela além do cheiro da chuva fina havia daquele dia. Talvez por ter conhecido seus sorrisos, escavado com minha língua até o fundo de seu último ciso, habitado seu corpo por inúmeras vezes, até esgotar tomar a última gota do desconhecido. Algo havia se perdido, em meio às palavras e o hálito incômodo do hábito. Confinado entre quatro paredes, quem sabe o amor tenha fugido pela janela? E tenha tomado outro ônibus, pra bem longe...

Sobre o que eu deveria ter aprendido antes

2010-11-17T18:34:00.001-02:00

Escorre uma gota na folha e derrama arrastando pedaços até atingir o chão árido. Espalha água pra todos os lados e nós observamos atentos ao espetáculo com os olhos abertos e a mente estagnada. Sem perceber ignoramos todos os fenômenos envolvidos nesse simples ato de caimento, ignoramos as possibilidades e vertentes que a água assume ao se espalhar pelo terreno. Só nos importa o ato em si, ele basta. Isto é estar alienado. É perceber a realidade fixa apenas de uma forma. E é a forma como eu preciso agir nos próximos dias.

Sobre o que eu aprendi

2010-11-17T12:29:00.002-02:00

Mais em: http://stuffnoonetoldme.blogspot.com/

2010-11-16T21:17:00.000-02:00

Amo quando derrama esses
seus imensos olhos azuis
sob os meus
Não consigo crer que neste ato
esteja presente só a pura
contemplação...
Sei que disfarças e foges
(com os olhos)
Pra depois voltar e aproveitar
o restinho de tempo de pouso
do olhar
(até que o ato não se torne suspeito)
E se aproveita de mim.
Ah, se soubesses que tudo o
que mais quero é que
dissolvas esse muro de
fumacinha que separa nossos
olhos...

Não muda

2010-11-01T17:28:00.001-02:00

Hoje amanheceu tão frio que eu senti os pêlos da nuca do meu irmão, que descansa ao lado, se eriçando. Eu gosto, já disse que gosto desses dias apáticos. Coloco Nouvelle Vague alto pra tocar e a música me transporta devagarzinho para a varanda, onde começo a escrever. Percebi que sinto falta, não de você propriamente, mas do que "estar com você" implicava. Somos máquinas frias e enferrujadas misturadas à paisagem urbana, somos tão blasé que nem mais o amor nos desperta. E quanto mais arrancam de mim essa vontade de amor, mais eu resisto só... O motor do carro na rua, que vejo da varanda, é tão barulhento que eu me recolho aos fones de ouvido. Falávamos disso outro dia, da maldição de toda uma geração, da palavra que não sai da boca de todos os idiotas por aí: "desapego". Não me perguntem que espécie de refúgio encontraram nessa solidão compartilhada, porque quando se trata e amor eu me recuso a ser moderna. Aliás, tem uma coisa, o que foi mesmo que você fez com todas aquelas antigas cartas? Diga que queimou e estará mentindo, todas elas estão soltas no ar, todos os recadinhos e frases feitas estão postos à mesa para serem escolhidos pelo próximo desapegado de plantão. É sempre a mesma coisa, mudam-se os rostos, mudam-se as palavras-chave dos momentos, das gerações, mudam-se as recusas e as resistências: não muda em nada, nada, o que está guiando aqui por dentro.

só as mães são felizes.

2010-10-31T23:47:00.001-02:00

assim, de leve, ela fecha a porta, me vendo escapar por suas frestas, fugir por entre suas pernas pra andar com as próprias. fecha a porta como se eu fosse embora, com um nó na garganta, eu não sei porque. "até mais tarde", desço com pressa a escada, pulo degraus, tropeço nos paralelepípedos, perco o ônibus. mais tarde eu volto. erros após erros, agora já não deixo mais rolarem lágrimas pelo seu colo, cansado de alimentar tanta gente. ela sabe que eu ando pelas ruas e sofro pra ser mulher, assim como ela. mas ainda assim, dói olhar nos seus olhos e manter os meus secos, pra que ela não enxergue minhas fraquezas. mas ela sempre enxerga. tento ser feliz entre os percalços sem pedir a sua ajuda, costurando as cicatrizes com minha própria linha e agulha. em pontos tortos traço minha vida, cada vez mais distante da sua, um lado do peito pendendo à casa, tremendo de saudades e medo do mundo. o outro quase por voar.
e quando a lua sobe, abre ela a porta, entre latidos e conversas e risos, como se não fizesse diferença. me vê passar pela porta, na cozinha, de costas. eu quase peço um abraço, mas passo, perna, perna, pés do chinelo trocados, "faz isso desde pequena", entro no banho, desafino. ela está dormindo e o jantar me espera, quentinho. entro no quarto, falo sobe sua tosse, sobre tomar um chá, nunca menciono o cigarro. deixo um boa noite, não sei expressar amor, ficam sempre aquelas palavras presas entre os vãos dos dentes, aquelas palavras que eu não sei dizer. lembro das músicas que cantávamos, quando éramos sós, tento procurar em cada uma delas "como é se diz eu te amo".escovo os dentes, me ajeito na cama, esquerda, direita, esquerda, travesseiro entre os braços, dá uma dor no peito só de pensar em ir embora. quem sabe te levo comigo junto com os discos que um dia eu jurei te roubar.

as tears go by

2010-10-29T22:24:00.000-02:00

o resto começa a partir de agora, dizia ela, do alto de um prédio. a cidade inteira a seus pés, sem sequer saber. luzes acesas traçavam riscos. a cidade, vista de cima, fazia arte sem saber. pra que tanta pressa, seus pés cruzavam calmamente o parapeito, não precisa se chegar tão alto pra fitar o abismo, ela pensava, basta fechar os olhos e perceber. enganar a morte e tocá-la bem de perto, pra no fim, não a sentir. no último andar, morada dos pombos a vida se encarregava de traçar pra si um recomeçar incerto. decidira abandonar o emprego, mudar-se pra um apartamento menor, deixar o namorado, pintar as unhas de vermelho, deixar o cabelo crescer.
era primavera e não via flores. achava engraçado como dos canteiros que a prefeitura põe nas ruas pra enfeitar os mendigos só vinguem plantas ásperas. talvez fosse ela própria um desses canteiros, bela, só pra enfeitar toda a sujeira que carregava por dentro, tudo de ferino, banal e infértil que trazia por sobre a pele. e o que mais a entristecia era o fato de não haver ninguém no mundo capaz de curá-la, talvez nem ela mesma.
vivera tanto tempo como carro no automático que já não sentia, que já não dançava. quando a fuligem descesse, e já fosse noite, ela desceria pelos degraus das escadas pra ser outra.
mas enquanto o sol descia, sentava-se sobre o horizonte, deixava escapar de fininho por entre os nós na garganta: I sit and watch, as tears go by...

sóis

2010-10-29T18:54:00.000-02:00

O sol de hoje atuou diferente: bateu bonito pelas frestas da janela da sala (de aula?), de aula. Secou com seu calor acolhedor os bracinhos lotados de lágrimas e prontos para oferecer abraços a quem estivesse de olhos vermelhos pela frente: eram todos. Os gritos impediram a execução do dever, são gritos de quem se conteve o ano inteiro... No hino foi difícil de segurar. Penso nos últimos três anos, penso nesse suor e nas lágrimas que mancham o uniforme que tanto me orgulhei de carregar. Mas penso no sol, que independente de nosso abandono ainda secará as lágrimas de outros, e os bracinhos prontos, e o uniforme branco-branco... Todos e todos os anos a fio.

Dialética

2010-10-17T19:50:00.000-02:00

" É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que eu sou triste... "

Vinicius de Moraes, 1960.

Café frio

2010-10-15T16:13:00.001-03:00

Lá vem ela, com aquela saia curtíssima e a meia-calça cheia furos me trazer o café. Os furos denotam certo relaxamento, o que eu não permitia que se repetissem com os horários. Mais pra impor certa masculinidade, eu fiz questão de olhar desde suas pernas até os olhos, lotados de maquiagem vagabunda borrada, coisa que não a deixou nem um pouco constrangida.
Eu desejava aquele corpo, aquela saia, aquela meia-calça rasgada, desejava até a maquiagem desfeita. Desejava mais ainda ter tudo isso para exibir frente a todo escritório, porque isso me parecia muito mais satisfatório do que tê-la propriamente.
Planejei durante meses uma aproximação brusca. Seus olhos e algo inexplicável me diziam que era disso que precisava. Um dia, quando finalmente tomei coragem para realizar qualquer ato, ela chegou ao escritório de saia decente, meia calça sem furos, maquiagem perfeitamente moldada, de mãos dadas com o porteiro. Nesse dia, ela ainda atrasou o meu café.

manchas.

2010-10-07T12:48:00.003-03:00

Sábado, já é madrugada, o rádio chia. Transita entre estações díspares, dispara o peito. como um estalo introduz-se a canção, que sem voz, o invade. Tropeça pelos móveis como quem dança, caminha sobre o piso como se a casa fosse festa. E a solidão não lhe tomasse lágrimas. Como se a lembrança não descesse áspera pela garganta e tudo aquilo fosse só um filme, um lapso do tempo, até ficar tudo branco, turvo, difuso. Até cair ao chão, junto ao corpo. Ergueria seu contorno e deixaria as lembranças, como meras manchas sobre o tapete. E sairia livre por essas ruas, livre, embriagado de si mesmo. Não mais se prender a nada por caprichos, por lágrimas secas e amargas. Há de se viver o que se tem, no tempo que se pode, nada mais. Há de se sorver cada gota do copo, até que o álcool se esvaia. E depois, dizer adeus.

Crítica

2010-09-29T21:09:00.002-03:00

Só pra não deixar o espírito crítico de lado, um breve comentário sobre a poesia romântica brasileira: criticam tanto os parnasianos por seus textos vazios de conteúdo, mas agora, ao reler Alvarez de Azevedo, me parece que não foge da proposta do estilo citado, ao reafirmar tanto a mesma temática, e ao usar e abusar do poder das virgens no poema, deixando-os tão inatingíveis e lacunares...

2010-09-28T12:17:00.002-03:00

...Tá um vazio e um sono tão grande aqui Entra uma abelha pela janela e eu fico hipnotizada por seus movimentos Meus olhos a acompanham até que também ficam cansados demais e acabam fechando rendendo-se E aí eu me transporto para um mundo novo que só faz sentido no momento Há pessoas conhecidas e desconhecidas íntimas e não tão próximas assim me sorrindo e perguntando como vai o vestibular Eu digo que cansei dessa palhaçada toda que já deu que estourei meus limites Mas isso só nessa terra Aqui há algo que me impede de vomitar tudo e de reconhecer a minha intolerância As pessoas continuam aparecendo em flashes vejo o rosto dos familiares perguntando como eu tenho me saído nas provas vejo o rosto dos amigos que já passaram por isso me reprovando pela falta de êxito vejo os professores com seus TSC TSC clássicos e sonoros de reprovação vejo minha própria expressão de horror em face da não-classificação Aí eu abro os olhos de novo E abro o próximo livro pra adiantar a próxima matéria que poderá cair na próxima prova que “vai garantir” minha próxima “vida” e meus próximos anos...

2010-09-26T17:21:00.003-03:00

"Não se trata de libertar a verdade de todo sistema de poder - o que seria quimérico na medida em que a própria verdade é poder - mas de desvincular o poder da verdade das formas de hegemonia (sociais, econômicas, culturais) no interior das quais ela funciona no momento."

M.F.
"Verdade e Poder"

Nada

2010-09-26T13:50:00.002-03:00

temos é mistura de desejo
uma amizade falsificada
falsificamos a nós mesmos
pra depois fingir que não temos
Nada.

Mustache

2010-09-22T23:09:00.000-03:00

Gosto do bigode que cultivas,
porque sempre ajeita
Pra cima
Pra baixo
Pro espelho
Pros meus olhos:
Pros olhos de outra(s)

Seu colo

2010-09-22T23:08:00.002-03:00

Por mais hostil que seja,
o colo que me ofereces,
nele eu deitarei sem
hesitar: é tudo o que
tenho.

Vovó

2010-09-22T23:07:00.002-03:00

Ver seus olhinhos embaçados
De velhice, me sorrindo,
Faz a vida mais manca que suas pernas
Andar pra frente,
Vovó.

cacarejar.

2010-09-07T11:55:00.000-03:00

Ela lavava roupa pra fora. Carregava três filhos entre os braços, junto às trouxas cheias de roupas sujas. Subia e descia o morro com destreza, balançando seus grandes quadris. Nunca ouvira falar de ICMS, juros altos ou coisa assim. Só sabia de sua pobreza, e da conta alta no botequim.
Cantava a tristeza do homem partido sobre o tanque, com as lágrimas doces a enxaguar as roupas das madames. Morrera de tiro e deixara os três filhos e ela em um caixão vertical, com foto e data, tudo bem feitinho.
As crianças lhe pediam muitas coisas, que a faziam chorar pela madrugada afora. E a cachaça amarga lhe feria a língua e descia vagarosa, pra desatar os nós na garganta. Eles dormiam em um colchonete fino e estreito, bem a seu lado. Seus olhinhos cerrados entre belos cílios davam a ela um motivo pra continuar seguindo aquela estrada turva. E então, mais um dia se rompia, com a galinha da vizinha rasgando o tempo com seu cacarejar. Ela esquentava o leite e ajeitava a louça na pia. Já era hora de ir trabalhar.

Soneto da não-despedida

2010-09-04T21:34:00.003-03:00

Não sei se pra você, o velho sentimento

Deve-se construir aos poucos

Não sei nem mesmo como retomar

O assunto, já tão subversivo agora.

Queria ainda poder falar abertamente

Aos quatro cantos, gritar que ainda há

Resquícios que me perseguem as noites

E importunam o sono.

Queria eu não mais chorar

Entregar meu corpo aos teus

Braços alvos

Mas eu mal sei encarar a solidão... Não sei se a dor

É de não ter você perto

Ou de não ter braços alvos para onde me atirar.

[...]

2010-09-01T18:52:00.001-03:00

Tenho alguns poucos minutos pra dar vida a este lugar, mesmo que seja um simples sopro. Vi que a última postagem data de "quinta-feira, 22 de julho de 2010". Há necessidade de algumas respostas, por mais que sejam poucos os caríssimos a realizarem as fatídicas perguntas...

Sem dramas, esta que vos escreve e sua cúmplice passam por um período conturbado. De ausência de produção de fato, até uma frenética produção de textos impostáveis, enfrentamos. (Sim, eles existem e todos os blogueiros devem passar e superar isto um dia). Nos reunimos algumas vezes, pensamentos cada qual em seu canto, e resolvemos que deletaríamos todos os posts, mudaríamos de endereço e título do blog, layout, e todas as demais firulas...Tudo que contribuisse de alguma forma para a volta do ímpeto de postar, e de visitar o blog mesmo. Mas parece que esse tipo de iniciativa é mais aleatória do que qualquer coisa.

Cheguei em casa a poucos minutos, mudei o layout em ... três deles, apenas. Por hora, este texto não é um retorno magnífico ou qualquer espécie de comprometimento por escritos mais assíduos... É difícil fazê-lo, porque não sabemos as circustâncias que nos aguardam. No mais, está tudo correndo bem, e é estranhíssimo falar isso para o escuro, para esse pano de fundo branco do blog que me ouve.

É impossível afirmar agora quando os textos voltarão, se voltarão... Mas saibam que a escrita perdura, e digo isso para estes pequenos seres de luz que vez ou outra dão os pulos por aqui, na espera de qualquer coisa que valha a pena.

Poesia sempre existirá. Talvez nem sempre em forma de literatura...

Na porta ao lado

2010-07-22T18:55:00.000-03:00

Da casa ao lado sai jazz e fumaça

Olho da janela, vejo os contornos

da silhueta sensual, do corpo maduro...

Dançando sem platéia

(talvez para um espelho oculto)

Quem bate a porta e vem retirar meu momento

de contemplação?

Quem me importuna a solidão?!

Olho mais uma vez antes de abrir:

só pra gravar na mente a memória

do corpo que nunca será meu.

Quem chega, não me importa!

O que de fato, me chama atenção

Está na porta ao lado...

Pausa para aspas

2010-07-13T21:11:00.001-03:00

"A carne é um fardo, verdade. Mas é difícil a nossa incumbência, quase tudo que é sério é difícil, e tudo é sério".

Cartas a um jovem poeta, Rainer Maria Rilke.

Sem mais.

Geração Prozac

2010-07-02T21:54:00.000-03:00

Fracos.

Vivendo a base de drogas sujas

Remédio pra quem é incapaz de controlar

as próprias variações de humor

e que desencontrou um sentido

claro pra vida...

Obscura. Ainda que tenhamos um ao outro

Não é constante, não é salubre

A falta que faz um rumo

Esse vazio profundo

Essa incurável dor...

Próxima pílula, doutor.

Jasmim

2010-06-28T16:15:00.000-03:00

Quem te vê jazer no chão da sala não desconfia que ali também eu desfaleci. Jaz-me, jas-mim...

Aos velhos tempos

2010-06-05T20:25:00.000-03:00

Que ousadia a sua de

vir aqui em meus domínios cobrar

complacência!

Que inocência a minha em recebê-lo.

Quando dois tolos que se amaram um dia

encontram-se novamente,

o único fim é este que tens em mente:

Unem-se os corpos e quebram-se as alianças

Risos irônicos por ódio

Sexo por educação.

morte à música.

2010-06-04T22:56:00.004-03:00

A louça do café da manhã permanece sobre a mesa, já é noite. O barulho ansioso dos meus dedos na máquina de escrever compete sem dó com as notas que ele cuidadosamente esculpe no piano antigo. E o faço cada vez mais rápido, para o atrapalhar. A atmosfera do ambiente de trabalho de um artista deveria ser de paz, ele diz, suave e lento, arrastando as palavras entre seus dentes falhos. Foda-se. Naquela noite em especial eu estava realmente defecando para a arte.
Existem dias, em que uma mulher acorda pronta para servir a seu homem, como uma vestal em sua ânsia de sacrifício. E nesses dias, a arte é realmente o que menos importa.
A cada frase ácida que borrava a folha branca, seguia-se uma nota triste. Ele realmente estava concentrado naquilo,- eu pensava - é para isso que eu quero um homem?
Levantei-me, assegurando-me de que o ranger da velha cadeira no chão lhe fosse incômodo o bastante e segui até a cozinha. Enchi meu copo até a beira, de cachaça mesmo. Eu não estava para vinho, Chopin e belas palavras. Pairava sobre minhas entranhas a definição mais completa possível da palavra ódio.
Ele não ia desviar a atenção daquele pedaço de madeira, a não ser que medidas drásticas fossem tomadas. E eu bem sabia como fazê-lo, apesar de hesitar por algumas horas.
Desejava que ele viesse à minha procura, sedento como um cão, como de costume. Mas ele estava irremediavelmente atento à minha maior rival. A música.
A volúpia incontível que fazia tremer as pernas dera lugar à um mero capricho, que se transferia aos poucos, da minha mente inquieta ao corpo da menina mimada. O meu maior objetivo passara a ser cessá-la, cravar meu reinado sobre aquele piano desgraçado, para que naquela casa, o único som audível fosse o dos nossos gemidos.
Me aproximei em passos silenciosos do banco onde o prodígio se encontrava. Lá estava ele, o piano, prostrado a sua frente. Sem medo de ferir o maldito instrumento, sentei me sobre suas teclas, sem piedade. Aposto que você jamais ouviu nada tão bonito - disse eu à meu jovem artista. Meu jovem artista. Ele apenas consentia com a cabeça, e conduzia meu corpo com suas hábeis mãos, como se fosse todo o meu corpo também, um instrumento. Essa noite seria minha, piano.
Insistente, tentava recuperar seu dono a todo o momento, entre os temíveis graves saídos de suas teclas, que sofriam sob meu corpo, entre as farpas que sutilmente adentravam nossa pele. Mas ele tampouco o percebia, concentrado agora apenas em me agradar, falando diretamente à minha pele, com sua língua interminável.
A casa, estática, nos observava. Nada nela se movia, além dos nossos corpos nús sendo cortados pelo aço e a madeira. A poeira caía incessantemente do teto, improvisando um cobertor. Após a sinfonia, o silêncio. Eu havia vencido.

Hiato

2010-06-02T21:19:00.000-03:00

O máximo que escrevo

um poeminha ou outro

Toscos

Desbotados...

Semelhante a vida,

que tenho levado.

Íntimo

2010-05-30T13:50:00.000-03:00

Flores de palha
Uns galhos secos de seiva
Pétalas destacadas por um
mal-me-quer qualquer...
Meu jardim divino é abandonado.
E a folha crua é
salvação.

Laços de ferro

2010-05-15T19:10:00.000-03:00

A partir de retalhos seus, eu montei meu próprio

cobertor seguro e belo.

Nele, nos entrelaçamos tantas e tantas vezes!

E com os pés atados a laços de ferro

(protegidos contra o mínimo passo de dança)

Eu aguardo que venhas, com mãos fortes,

desatar-me...

pra não deixar em branco.

2010-05-12T00:04:00.004-03:00

Quem sabe você me amaria, se eu fosse uma música qualquer do Chico Buarque, me ligaria de madrugada só pra me ouvir, rouca entre os lençóis. E lavaria a louça do meu almoço sem questionar, e transitaria livre pelas minhas pernas até raiar o dia.
Até que as flores do jantar murchem sobre a mesa, enquanto seu suor se esvai pelo ar, deixando meus poros sedentos.
Até que os meses se passem e você se vá, como tudo o que se move.
Seu caminhar é uma força da natureza, erguendo pelo, por pelo, todo meu corpo em arrepio. Até seu silêncio hesitante me fala, quando estancado entre línguas. E no meio desse sambinha cansado de domingo à tarde os copos transbordam e as brigas de sempre fazem passar o tempo em ocioso caos.
Daqui a pouco é noite e você me liga de novo. Eu vou esperar, entre as garrafas vazias. Entre minhas pernas esguias a tropeçar pelos dias de maio, sambando trôpegas pelas horas, por esse corredor escuro, à procura da sua voz.
Mas o telefone, ele não vai tocar.

Não é lá essas coisas, mas está aí, só pra não passar esses dias em branco.
Abraços.

olhos fechados.

2010-05-03T10:51:00.001-03:00

E só o que ela faz é cerrar os olhos, em sinal de reverência. Como se fechá-los se resumisse em um só leve ato de felicidade plena. E os fecha risonhos, para que eu não os veja. Até mesmo sua felicidade quer a reclusão. E eu em meus devaneios os imagino abertos e úmidos, e límpidos, e negros. Imagino um emaranhado de cílios me ferindo a pele.
Queria eu fechar os olhos. Permitir que apenas o tato me guie, egoísta e sábio, por suas vias de carne. Queria eu ser submisso assim, como seus olhos fechados.

Dos mestres ao mestre

2010-04-28T22:55:00.000-03:00

Uma simbólica fotografia reúne todos os grandes

mestres. Empolguei-me tanto com aquela visão!

Reparei em Quintana, e todos aqueles poemas

dedicados a sua sensibilidade, preparam o terreno

para que eu adentre em seu mundo

Sinceras esperanças sinto, bem no fundo,

de que o Quintanares me ajudará a traçar meu

próprio rumo.

E a declamar meu próprio canto.

Quiçá, o Quintanares me ajudará a recomeçar...

p.s.: quem se sentir tentado, clique para ver a tal fotografia citada.

Cativa

2010-04-24T02:49:00.000-03:00

Uns textos vagos

Uma vida corrida

Quero ter tempo de parar e ver a vida

Caminhar lentamente.

Como as tardes de verão ardentes

Que gastei observando o sol queimar

Meu braço alvo

Agora, se pensar, já perdi muito tempo

Sou mais imediata, menos cautelosa

Menos observadora: parto direto a ação!

As circunstâncias me fizeram assim

Ai que saudades dos dias longos e não-arrastados...

Ai que saudades de mim!

Estou seca. É verdadeiro, enfim.

Qualquer coisa

2010-04-18T23:14:00.000-03:00

Acordei com o calor de seus olhos sob meu

corpo.

O coração moralista se reprimindo pelo

pecado recém-cometido, sem arrependimento,

só dor pelo acontecimento!

O superego faz questão de avisar, noite após

noite, de nossa ilegalidade

E o que mereço, são seus restos, defeitos, pedacinhos sórdidos

que você vem me oferecer, buscando também os meus...

Para que juntos possamos formar qualquer coisa de resto

Qualquer coisa que se complete e faça sentido!

Qualquer coisa...

mal-me-quer

2010-04-13T16:01:00.003-03:00

Passei a tarde jogando
mal-me-quer
Passeio covarde pelas pétalas
e pelas tardes penando
mal-me-quer
Passei a ver como tu, mulher,
com as pétalas mortas,
Que o amor é jogo de perder

Cíclico

2010-04-09T17:17:00.000-03:00

...o coxo caminha pela calçada com olhar de desgosto. vê tudo torto, os rostos de lado, os anúncios caídos, os postes mal-colocados ;

de longe ele avista gente a se aproximar. tomado pelo pavor da humilhação, enfia-se na primeira esquina que vislumbra. o pobre-diabo não pode correr, pois isso seria a denúncia de seu estado, rendendo mais gargalhadas que o usual ;

toda a gente passa e se afasta do campo de visão do coxo. vagarosamente ele espia os dois lados, cima, baixo, proa e popa, para se certificar. nenhuma vivalma a caminhar, posso ao meu caminho indigno retornar ;

a chuva desponta mas o coxo faz de conta que nada o atinge. uns pingos grossos e pesados que deveriam ser profundos aos mais sensíveis, ao coxo mal são acessíveis, pois uma cápsula protetora, espécie de bolha, foi obrigado a criar ;

o coxo... caminha pela calçada com olhar de desgosto. vê tudo torto, os rostos de lado, os anúncios caídos, os postes mal-colocados...

Águas de abril

2010-04-09T13:09:00.002-03:00

Uns pobres-diabos

Subiam pelo morro.

Veio a chuva forte e os

Derrubou.

Lamento

2010-04-07T19:37:00.006-03:00

O céu, que conteve seu lamento
por considerável período de tempo,
não suportou mais a dor e agora exibe
seu choro. Compartilha comigo a tua
vingança!
Essencial mesmo é desabafar...

----------

Dedicado à chuva, que trouxe-me um pouco de repouso. Além de passar a madrugada com seus sussurros, tive dois dias inteiros para poder respirar. Lamentável mesmo é que para alguns esse repouso foi eterno, e que o respirar já não existe mais. Mais lamentável ainda é saber que, daqui a poucos dias, ninguém mais se lembrará...

Thereza.

2010-04-04T23:05:00.002-03:00

Eu, particularmente, não tenho o hábito de falar em primeira pessoa, quando se trata de textos, sobretudo em prosa. Porém, por meio deste post, tenho o propósito único de exorcizar o motivo pelo qual não tenho conseguido firmar o lápis sobre o papel, ou os dedos sobre o teclado. Então, mesmo que não seja de interesse alheio, ou não faça diferença alguma, aqui está ele (ou ela) - diga-se de passagem, muitíssimo mal-escrito, destoando dos belos textos/poesias que costumam emoldurar esse blog à quatro mãos. Buenas Noches.

As portas daquele quarto nunca mais foram abertas, desde que ela o deixou. Assim como as janelas, cuja madeira, sob a chuva se deteriorou mais e mais, a cada dia. O odor de seu corpo, morto, absolutamente morto, era a única e a mais forte presença entre aquelas paredes, desde que sua carne se fez ausente sobre o colchão.
A única a ousar adentrar a porta pesada de madeira escura foi a empregada, ávida por cumprir seu árduo trabalho no menor tempo possível. Vasculhar as gavetas atrás de documentos, fotos e cartas. Vasculhar a vida da mulher, que calada, certamente reclamava do fundo de seu túnel de terra.
Seja por alguma influência metafísica, ou mero respeito póstumo, seu filho proibiu que a criada adentrasse o local. Por mais empoeirado e tomado por ácaros que estivesse o quarto, assim deveria o mesmo se conservar. Sendo corroído pelos bichos aos poucos, tal qual o corpo inerte da mãe, entre as paredes de sua cova. Vertical, pois já não havia mais espaço no cemitério. Pois não havia dinheiro para mais do que isso.
Lá deveriam permanecer suas roupas e lembranças, que como ela, à terra pertenciam.

Eu, que há muito nada havia lhe dito, além dos poucos sorrisos dos quais ela ainda era capaz de compreender, até seus últimos dias, procurei abrigo em algum lugar de minha mente onde não pudesse ouvir seus ruídos. Pois com o avanço da doença, ela nada fora capaz de balbuciar além de grunhidos sem sentido algum.
Retrocedendo no tempo, fugindo dessa imagem vegetal na qual ela havia se transformado, tudo o que pude encontrar, entre lágrimas, foram seus lábios vermelhos. Então, pus me a procurar pelo meu corpo lastros de semelhança, como se escavasse o fundo de um cofre em busca de alguma moeda de herança.
Dela, observei em mim, além do gosto pelo indefectível batom vermelho, a irremediável magreza, que nos fazia exibir nossos ossos, lado a lado pelas ruas. Encontrei também minhas opiniões, tão irredutíveis quantos as dela, e a sina de sacrificar muito, do pouco que temos, por aqueles pelos quais temos apreço.
Reclamei por dias, durante sua agonia em uma maca de hospital de quinta categoria, sua morte. Agora respiro quieta, em silêncio, como quem quer dizer seu nome, mas não tem coragem. Como quem segurou o choro, para poder estancar com palavras inábeis os olhos dos outros.
Dorme um pouco. Pois apesar do peso da terra, o descanso existe.

A cara à tapa ou tapa na cara

2010-04-02T20:51:00.000-03:00

Uma chuva fina cai.

Percebo que ela só serve

como prelúdio ao poema

Anuncia meu estado...

Se neste momento pudesse escolher

uma cor para ser, seria qualquer

uma de tom pastel.

Desbotada, árida,

sem reação.

Meu comportamento é contido

A alegria não esboça sorrisos...

E nem a música de sempre, comoção.

Mesmo que internamente, seja turbilhão

Devo portar-me em público

Devo esconder-me do mundo...

Já estou exposta demais só

mostrando a face.

Só pra constar

2010-03-30T20:19:00.001-03:00

Às vezes queria ter o poder de controlar meu cansaço, e de não sentir necessidade de dormir. Queria estender o dia, de modo que as tarefas não se acumulassem e sobrepusessem. Assim não teria que abdicar de coisas em detrimento de outras. Queria... Quero. Se eu tivesse todo esse poder em minhas mãos, talvez esse desejo louco não passasse sequer ao meu lado.

Biodegradável

2010-03-27T20:28:00.001-03:00

Depois de passar tardes de cara

nas páginas recicladas,

tudo o que quero é ter algo de comer.

O que alimenta a mente,

não alimenta a barriga

Tudo vira comida

nada satisfaz a fome...

Tô indo

2010-03-25T22:58:00.003-03:00

Março já vai.
Eu, há muito tempo
Já fui.

Jardim divino

2010-03-25T22:27:00.000-03:00

A árdua escolha renderá frutos. Não falando somente de frutos saborosos, mas frutos, como um todo. Podres, carcomidos, verdes.

Eu posso plantar minha árvore sobre as melhores condições de temperatura e solo.

Posso regá-la diariamente em quantidades razoáveis, para que cresça não em ritmo acelerado, mas acompanhando as estações. Gradualmente.

Posso desejar, não controlar, que o vento espalhe por extensões suas sementes, e que se reproduza em larga escala.

Eu posso levar a sério esse cultivo.

Mas isso não impede que minha árvore seja atacada, em sua forma mais delicada e vulnerável, por lagartas. Eu não posso evitar que um fruto ou outro apodreça, ou que pare no tempo simplesmente sem amadurecer.

É um prevenir-se que molda. A sorte que atua. Estou cansada de não poder sentir que tenho poder sobre minhas atitudes. Estou cansada de deixar essa minha árvore crescer no escuro...

E estou, mais do que qualquer coisa, cansada de esperar que ela cresça.